Eres una inicial.
Una vocal que finaliza.
Unos ojos y una voz.
Eres la mano que me dibuja, la que me escribe, la que me toca.
Ojalá nunca hubieras dejado que me marchase.

De espaldas. Me besaste.
Entrecruzando las piernas por mi cintura. Me amaste.
Cogiéndome la nuca y tocándome el pelo. Me quisite.
Eso es una vez, en el pasado, hiciste todo ello.
Ahora, en el presente, ni mi espalda recuerda tu nombre.